Festejará de futuro Falcao golos no, ou contra o Dragão?

Não me parece. E acredito que falcao sai sobretudo muito agradecido ao clube que o catapultou.

Muito bom negócio, mas custa-me vê-lo partir, evidentemente.
Preocupante é a forma como a massa adepta acaba manipulada tão facilmente pelos artistas de marionetas que temos a puxar os cordéis no comando... São muito bons os nossos dirigentes, sem dúvida! Até nisso.

É assustador imaginar a ingenuidade dos adeptos que acreditam, e se revoltam, que Falcao muda de ideias cada vez que vai à casa de banho, ou que o experiente Pinto da Costa não tivesse esta carta (venda) na manga desde sempre, ou que o aumento da cláusula de rescisão era precisamente o âmago da questão.
Aliás, lógico que Falcao saí a ganhar umas boas coroas com o negócio, mas para mim ele até foi amigo do clube, ou então muito ingénuo também, ao aceitar sair e descer de cavalo para burro, com umas palmadinhas nas costas à mistura dos patrões. Foi empurrado, com arte, sublinhe-se, para descer alguns degraus na carreira, a troco sobretudo - e apesar do jogador provavelmente não atingir tal - do interesse/necessidade do FCP.
Quem perde mais, desportivamente, com a rescisão do contrato nestes termos? O FCP ou Falcao?

Quando o Nuno escreveu este artigo, confidencio-me que a So Foot de Junho 2011 dava o Falcao como vendido neste defeso pelo FCP, e que a mesma nunca se enganava nestas coisas. Pois, infelizmente tinham razão...

Eu cá, estarei entre os que aplaudirão o Falcao quando visitar o Dragão.

Hulk, o 'jogador sensação' do campeonato portugês, descoberto pelo FC Porto na 2ª liga de futebol japonesa, há 2 ou 3 épocas atrás, cometeu ontem a infração de despir a camisola (consequente cartão amarelo) na comemoração da marcação do 2º golo do jogo frente ao União de Leiria.

O tema futebol - que nos apaixona - anda há muito tempo arredado das nossas linhas por aqui, porque questionamos e consideramos "até que ponto se estará transformando este palco numa arena de morte", acreditando que a manterem-se determinadas atitudes, leiam-se: verdadeiras infracções impunes sobretudo fora das 4 linhas, certamente está a caminhar para lá. E com isso não podemos pactuar.

No entanto confesso: há infracções no futebol, como a que Hulk cometeu no jogo de ontem reconhecendo seu apreço e afecto pelo povo nipónico que um dia o acolheu, que com certeza orgulha qualquer bom adepto apaixonado por futebol. Digo eu... comungando nossa solidariedade com o Japão. Porque, isto sim, está na essência do futebol.

E quem diz a verdade não merece castigo! :-)))

Com gosto assinalo e constato o 4º aniversário de um blog de top, de vento em popa, e de eleição para os adeptos portistas.

Porque desses 4, já tenho praticamente 2 do mesmo, sei perfeitamente bem qual é sua filosofia, e tal filosofia é de orgulho (do saudável, e muito), raça, dedicação, formação/camadas jovens, ecletismo nas modalidades, nunca são esquecidas, o FCP praticamente do "Bilhar", à Superleague League Fórmula.

Mas também porque é sabido, os "dois mentores" do Cosméticas, são colaboradores no Bibó PoRto, e no activo, mas mais, é o BiBó porto que os junta, ou onde se proporciona virem a conhecer-se, e os põe a socializar e dissertar em temas extra-futebol em que tanto e tão bem nos revemos.

Por tudo isso e muito mais, Parabéns, companheiros do BiBó Porto, carago!!

PC

...mas é que este artigo merece ser destacado. Temos pena!

(começar por agradecer ao figurante virtual de 'Diabo Bermelho' , Sr. Diácono do Espaço, pelo facto de não interromper o seu retiro espiritual, para exegir os seus arco-iris futebolisticos aqui no Cosméticas.)

E depois de uma graçola entre parênteses, antecipada por um 'adjectivo' no título que ao último gestor do blogue em causa também certamente, e quando muito, lhe provocaria sorrisos amarelos, de tão esverdeada e boçal conotação em epígrafe, dizer que é de facto  já despido de jocosidades, que seriamente visto luto pelo finar de mais um de meus blogues de eleição, o primeiro azul e branco que conheci, para uma última homenagem ali ao lado na nossa lista de (blogues) finados. Dos mais requisitados na bluegosfera e citados, até na imprensa não raras vezes, e de visita assídua que me era.

A titulo de curiosidade, ou para quem desconhece, Zirtaev  foi seu fundador, Zé Luís seu 1º colaborador e último administrador, e contou entre outros, bastante válidos, também com o VIP Rui Moreira entre seus editores.

Já cá ando ao tempo suficiente para saber que nestas coisas os finados, de repente até podem ser ressuscitados... mas, seja como for, o espírito de Portistas de Bancada já existia antes da blogosfera, um "Tribunal da Antas" menos elitista, e continuará sempre presente. Forever. O Blogue que agora fina sempre fez jus ao nome.

O Zé Luís foi (é) GRANDE! De todos, foi com o post »Quadra pascal em momento musical« que mais me deliciei. Custa-me deixa-lo de poder ler assiduamente, porque sua assertividade e lucidez, mais do que ao clube fazem falta a este país.  Bem Hajas!

Excerto do post "the end" (a imagem acrescento eu):

Discursos como este no vídeo acima, para mim o melhor de sempre de Pinto da Costa, 'já foram chão que deu uvas'.

Caro Presidente, obrigado. Agora, deixe-me finalmente tornar-me sócio do meu clube sem que para isso tenha de pagar mais que os outros, só por residir a mais de 100 km da Sede.

Deixe-me ser um sócio sem carimbos, que não o 'correspondente'. Quero ser sócio do clube que conseguiu das minhas grandes representações Portuguesas.

 "E isso me envaidece!"  Quando passo pelo mundo. 

Deixe o meu clube ser finalmente cosmopolita, retire-se o estigma de Provincia.

Caro Pinto da Costa, que nunca lhe falte a coragem,  a ombridade, a visão, o descirnimento, o acerto, o grande exemplo de portismo. Saia!

...Que é como quem diz: dos amores a arbitros com paixões vermelhas tipo Mr. King, às actuais mulheres da frutaria no Bolhão. Mudam-se os clubes, mantêm-se às vontades.
 

»Começava este post com o destaque »On Fire«, para o influente opinador, Rui Moreira, que, e compreendendo o Mister, que ele próprio, RM, eleve Miguel Sousa Tavares como sendo o portista que melhor representa e defende o que vaí no geral da 'alma' adepta portista, tenho que discordar e dizer-lhe que não, que não é MST, mas sim ele, Rui Moreira, quem o Mister do bitaite acha que melhor está nesta altura a defender e expor, o que nos vai na alma, de todos nós, generalidade dos portistas. Estará o Mister enganado?

»Que o Porto, futebol clube, 'perde o norte' com alguma frequência, Já sabia-mos. Ao que parece ainda não se saber, é da tendência para falta de vista, entre as descirnir 'arbitrariedades', e, prioridades. Boa parte da bancada azul e branca talvez até tenha o uma outra capacidade de discernimento, provocado por, e para além de que como o macaco, existe um certo calo no cu, salutar, suficientemente aguçado por uma trintena de jejum. E Isto lhes acalenta a alma draconiana, pois pudera, tem de engolir as próprias chamas tantas vezes, para dentro em seco, nos tempos que correm...

Pelo que avista-se entre o nevoeiro o navegar de uma nau, que, de bandeira aprumada bem alto no mastro, cada vez menos avança, atravessou mares longínquos, e chegada ao destino em busca de um novo Penta, anda a deriva, sem saber 'aportar', calmamente orientada, embalada, por ondas vermelhas e um farol e faroleiros intermitentes-tentes-tentes.

Mas como em qualquer embarcação que se preze, há os marinheiros mais calejados, e os marujos mais enrabichados, cujo mau comportamento lhes pode custar uma ida pró caralho (e aqui cultivai-vos, vede o significado do termo: link , mal habituados, e convencidos das sempre infindáveis boas atracagens.
 

Ora sabem os mais batidos que não há fome que não dê em fartura nem bem que sempre dura...

e que discurso derrotista é este agora? Perguntar-se-ão já alguns.«

Nada disso!

Defender o FCP com unhas e dentes sob vis e baixos e ordinários ataques? Sim.

Denunciar descarados e flagrantes faltas de vergonha de quem assume que faria as coisas por outro lado? Também!
 

Arbitrariedades estilo João-esse-sim-Proença-pode ser? Okay.
 

Mas, haverá maior desgraça do que focalizar-se no que se passa a volta, negligenciando a própria casa?

Olha! Afinal não... Parece que o que realmente Jesus, vosso senhor, Deus o guarde! ,queria transmitir com aquele gesto, era tipo uma profecia, mensagem para Jesualdo Ferreira, e não para Manuel Machado (votos de rápidas melhoras, até porque fazem falta Senhores no futebol tuga) e relacionada com a futura distância que separaria os rivais Norte-Sul, pelo Natal ;-).

E, passada que está a  »santa« mini-época de férias, entremos já nessa caminhada até à »época-parva«, e cá estámos nos de volta! , que se faz tarde, para recuperar das emoções dos outros futebóis. O tal com mais tempo útil de bitaite escrito, falado e televisionado,  do que jogado, o Tal onde, também, os adeptos gostam de "molhar o bico" como se explanará a frente. Até porque também estes,  gostam de meter das suas colheradas entre chicarás e bagaços que adoçam qualquer bom café made in pt, aromas e sabores sem igual no mundo.

Segue por isso, e aqui recupero e publico hoje, a crónica que mantinha em rascunho,  relativamente a um portista suficientemente incauto para se infiltrar , experiencia para ele inédita, entre a trupe de 3.500 tripeiros - uma boa e grande parte deles em claques organizadas azuis e brancas, isto a propósito ainda, do último, por sinal "grande" (salvo seja, é discutivel) jogo. O SLB - FCP ainda mexe, pelo menos aqui na galáxia do cosméticas. Originalmente publicado no blogue BiBó PoRtO, carago!! pelo rescaldo do jogo, apenas de salientar que falamos  dO jogo do ano.

Portanto, boas festas! ...e rola a bola, de volta as nossas vidinhas... 

PS: tomem fôlego, que o testamento é grande pá caraL#*.

A Romaria à Mouraria

O

09:15 AM. O despertador, desse mal necessário apelidado por telemóvel, toca o despertar. Um portista boceja, confirma as horas, levanta-se cambaleando, não pelo exagero dos copos da festança na noite anterior, que ocorrera no jantar de natal entre colegas do blogue do carago!! , mas pelas poucas horas de sono cujo trabalho do longo dia anterior lhe roubara ao descanso ou ao convívio...

Afasta as friestas do estore e espreita da janela, constatando: "Eisssh! Tá mesmo um dia lindo para se ir ganhar a Lisboa!".

Mais pontapé, menos canelada pelos móveis, lá se vai aprontando que o dia reluzente, e um clássico de futebol, chamam lá fora.

Não sem antes cumprir alguns rituais domingueiros, mais café, menos leituras, confirma as horas, e, "Fosga-se! Que já estou atrasado..."

11:45 AM. O motor do C4 ronca, felino, arranca em sentido contrário, rumando 50 km a norte, para a mini-concentração marcada no Manjar do Marquês, em Pombal, e os receios de MrCosmos mostram-se afinal infundados. Não só chegara a horas, como até consegue o feito raro de ser o primeiro a comparecer no encontro. Tem por isso tempo de verificar o ambiente à volta. "Olha, um portista, e outro, e alí, uhmmm.... sim alí vai outro!" O sorriso que trazia nos lábios desvanece-se rapidamente quando entra no restaurante: "Fosga-se! Já chegamos à pontinha, ou quê?! As camisolas vermelhas são mais que as mães!".

Volta para fora, precisava de respirar ar puro.

A estacionar já estava a mini caravana daquele blogue do carago! bLuE bOy, Mafaldinha, AzuliBranco , Tripeiro, e Xeio_d_Xono, apeiam. Ligeiramente a duas, três filas de distância, Bicho - O Eterno Capitão, verifica se a viatura está mesmo fechada.

"Comé que é Mister? Tá-se? Tá-se!" - Cumprimentam-se o bLuE e o Mr, entre um primeiro abraço há já muito adiado, aguardando por uma primeira oportunidade. E foram ao tacho.

A mesa ao lado é ocupada por adeptos rivais, entre garfadas e um copo ou outro, o AzuliBranco conta das suas tropelias e picardias num blogue vermelho farrusco onde largava umas bombas com o seu grito de guerra: "mata o mouro, dá-lhe um estouro". O "garçon da casa", na árdua tarefa de abrir mais uma garrafita,  deseja boa sorte à mesa para mais logo, enquanto bom Sportinguista que era, e o Tripeiro põe-nos a par da sua ascenção à fama pelas curvas azuis e brancas, que já ouve na rua: "Olhó Bibó Porto, carago!! Tu és o gajo da bandeira." Dobradinha, ao lado de seu mastro que esticado daria 5 metros, lá aguardava a bandeira simbolo do blogue do carago! Coisa maí linda, alí serena a espera de ser vorazmente  desfraldada por aquelas bancadas imundas e, ...uhmmm?! Diga? ah oui, pardon! ...estou-me a desviar.

A malta está saciada, no que a barriga toca, pelo que há de tratar de saciar então o espírito e alma flamejante draconiana. Cumprimentos de circunstância à mesa vermelha do lado, "Boa sorte, viagem e tal...", e ala que se faz tarde...

03:45 PM. Atravessa-se a fronteira da Mouraria, e o bLue ainda consegue a condescendência dos batedores de trânsito e encosta no apeadeiro das portagens de Alverca, onde as claques já iniciaram a sua actividade "pedreira" de tiro ao alvo... no segundo carro, MrCosmos e AzuliBranco são ordenados a seguir caminho, que as coisas alí já aqueciam.

Sem stress, saí-se na primeira saída, e regressa-se à auto-estrada entrando em pleno coração do cortejo azul e branco, feito meticulosamente sincronizado via telefone móvel.

E aí vão eles.

Dragões nos tejadilhos dos autocarros, adeptos sentados à janela das viaturas, bandeiras, cachecóis, apitos, 4 piscas, um multicolorido de vários tons - com o azul e branco dominante - dá entrada na capital. De meter respeito!

"Foi assim que Dom Afonso Henriques entrou em Lisboa", confidencia Azulibranco com um familiar ao telefone.

Mas os deuses dos futebóis iniciam logo ali os seus castigos à legião  azul e branca. As nuvens negras que os perseguiam, de já há algum tempo, iniciam a sua descarga, mas nada desanima as hostes portistas.

Decidira-se previamente: entre entrar disfarçado e camuflado sem adereços identificativos, e assim de forma menos penosa e sossegada, ou entrar identificado em segurança, com o cortejo policial entre uma ou outra bastonada, como a que um cabrão-zão fardado deu ao Mr , para recordar-lhe quem era alí a autoridade Muçulmana , pois quem mandou MrCosmos por o pé em rama verde, leia-se pé fora do passeio estipulado, para o trânsito dos adeptos,   no desvio de uma poça de água, donde se respondeu ao leve toque da autoridade islamita, "xô pulga! O que foi? Queres que invoque pela tua identificação, morcão?  O teu nome Sr. Agente? -Estrada! devolveu ele...

Bom! como ninguém havia vindo para se esconder, camisolas, cahecois e tal, que remédio senão aturar aqueles Ortodoxos-Islamitas da ordem e segurança. "Siga a rusga!"

Pegando o fio à meada, milhares das claques e adeptos, contam-se cerca de 3.500, apeiam, começa o aglomerado azul e branco. A chuva intensifica, os primeiros cânticos de honras à casa entoam-se, bandeirinhas com o número 12 e uns  apitos vermelhos todos catitas, para saudar o Senhor Lucílio Baptista - Calabote do sec. XXI, distribuem-se, a roupa molhada começa-se a colar ao corpo, "Que sa foda, Jogo é jogo, e este, É o jogo".

Um casal aparece numa varanda, uma bandeira azul e branca é exibida, eís um bom mote para o afinar de gargantas dos adeptos: "Cam-pe-ões, cam-pe-ões, nós somos cam-pe-ões!!"

Mais duas dúzias de caralhadas e cânticos entoados a certos "filhos da puta, S-L-B..." e o Mr começa a interrogar-se o que faz ele ali, no meio da macacada - sem querer ofender os macacos - bichos que de facto têm comportamentos mais civilizados que as claques e vários de adeptos daqueles, azuis e brancos.

"Não há-de ser nada..." cerca de 45 minutos c-o-p-i-o-s-a-m-e-n-t-e à chuva e lá arranca o pelotão com uma sofreguidão tal, de arrombarem o galinheiro, coisa de outro mundo. Ah, também ia haver um jogo de futebol, mas começa-se a perceber que isso era mero pormenor acessório. De Telheiras, à Santa Capoeira da Luz, muitos repelões e pára-arranca, os adeptos, pois o trânsito esse, todo parado. Cortado, aparecia aqui-alí, nalgumas artérias. «Párava-se nos semáforos verdes, avança-se nos vermelhos», aquele cordão policial parecia uma avozinha a conduzir por um lado, mas um adolescente de 16 anos a esgalhar o pesegueiro com desejo a molho... por outro.

Os moradores vêm às varandas e janelas, "Vai para dentro, preto do caralho", "Ó corno, o que queres? saí daqui filho da puta!", "Traz-me cá é a tua mulher, irmã e mãe, à minha beira, cornudo preto". Aquilo fazia confusão ao Mister. "Afinal, onde é que aquele gado bovino -com o Mr no meio - viam o preto?" Não descortinava...

"Que horas são?" "06:45" (PM) - Responde o Mister, parados que estavam todos há mais de meia hora na boca dos torniquetes de entrada do estádio. Nos poleiros do galinheiro apareciam as bestas da outra espécie para o cumprimento do ritual de acasalamento futebolístico. "Amochem cornudos, aí à chuvinha", eram alguns dos preliminares para o acto de acasalamento, dos mais mimosos, mas carregados de alto teor erótico por parte da espécie fémea, aquela que aguardava  no quentinho dos cobertores do estádio, enquanto os machos, espumavam cá fora. E rebentam altas trocas de prazer nesta fase de esbordejar antes do acto de penetramento, do estádio, leia-se. Órgasmos múltiplos, um verdadeiro bacanal vive-se entre ambas as partes e claques, com a carga policial a segurar a vela, ajeitando os travesseiros, e, excitando ainda mais as espécies entre a descarga excitante de uma ou outra bastonada carregada de sensualidade tal... por aqueles aprazíveis e erectos brinquedos eróticos. "Andem lá com esta merda?!" berra o Mister, "Tirem-me deste filme", pensa para dentro.

Talvez uma hora e tal, e 10 litros por centímetro quadrado depois, estavam dentro do estádio, que era de resto o grande receio de MrCosmos, entrar a tempo de não perder pitada desde o inicio do jogo. Jogou-se, jogou-se, jogou-se. Vibrou-se, vibrou-se, vibrou-se. Desesperou-se, desesperou-se, desesperou-se. Espumou-se espumou-se, espumou-se.

Não se descortina bem o porquê, mas fica-se com a impressão, corrijo, com a certeza, que eram afinal 60 000 os animais irracionais presentes naquele estábulo a meter água no telhado das bancadas, onde uma cadeira dos portistas tinha de dar 3 lugares. Por cima, vários - digamos - muitos, adeptos do clube Senhor Lucílio Baptista - o Calabote do sec. XXI. Uns pauzitos de mini-bandeiras, garrafas, rolhas, isqueiros, moedas e tal, pelo ar. Nada de mais, ou de estranhar..

No quartel de  Abrantes, tudo como antes, e na capital, tudo normal.

Atrás do Mr, um caramelo, com penteadinho à chulo, supostamente portista, que mais ainda que aos adversários, preocupava-se era em xingar o Hulk, a mãe do Hulk, o Meireles, a mãe do Meireles, o Guarin, e respectiva progenitora, tudo o que quer que tivesse condições de "dar à Luz". Escapou-se a irmã do Jesualdo, na dúvida da sua existência. O Mr mordia a língua para se conter e não o mandar saltar a barreira, passando-se assim para o outro grupo de adeptos, mas lá se conteve, a não dar o rejubilo aos mênes do cacete fazerem o gosto ao dedo, e abastonar logo duma asenstada só, a caricata, mas não inédita desavença entre dois adeptos da mesma côr, e que cores! Que sobretudos aqueles cães-de-luta ilegais, espumavam para isso desertos. Também para eles, era o combate do ano.

22:10 PM. Apito final. Êxtase na Luz, uma despedida de objectos no ar, Aí Jesus! Quais pegas de stwards x Hulk / Sapunaru, quais que(!?) Anda cá que isto tá pior que o tunel da Luz, perderam oportunidade de punirem e irradicarem, por 2/3 anos/mínimo, os bons e melhores adeptos lusitanos originais, autodenominados por Portogueses (apenas estes, que as claques são imunes, e fazem falta ao bom futebol português). E lá surge oportunidade para um ou dois deles, resguardados pelas armaduras, desancarem num inocente sexagenário portista, as cacetadas que aquele frustrado fardado lhe apetecia dar mesmo, mas mesmo mesmo, era na mulher, no entanto nem  por sombras para isso haveria, certamente, tomates (quais?!) e se na capoeira da Luz todos sonham e fantasiam... Policia de choque, o mais astejante traiçoeiro e venenoso dos animais tem a mania que é quase gente e, anda cá, e, Xeio_d_Xono não resiste em demonstrar algum desagrado, ao ver o sexagenário descer 2/3 filas de cadeiras desalmado. O polícia do outro lado atira  beijinhos ao amigo Xonecas e lambe os beiços sensualmente provocando o dragão já de sí pouco adormecido... acaba provando o sabor do gás pimenta. O Bicho - O Eterno Capitão, nas suas calmas e sabedoria - só lhe faltava a braçadeira no braço, carago!! já que a camisola n.º 2 devia tar por baixo do casaco - puxa o ponta-de-lança do bitaite,  MrCosmos, "Embora, antes que sobre para nós". E eu dei-lhe razão. Bem bastaram os castigos para já indeterminado entre os 6 messes à 2 anos de Hulk e Sapunaru, não ia-mos assim perder mais duas peças fundamentais da bancada e bluegosfera, naquela assentada. Eram baixas à mais, e na Luz,nunca se sabe, nunca se sabe...

 Uma senhora cruza - desalmada de todo,  braços estendidos, guiada, supoe-se, pelo marido, cara toda apimentada olhos vidrados, roxos, deslavados em lágrimas - e atrave-sa o amon-tontoado de 3 500 portistas que ficariam enclausurados entre o interior das bancadas e os portões fechados, por mais de uma hora, a aguardar saída, e encharcados, a aguardar,  uma hipótermia, verificam-se alguns ameaços de tal, os secadores de mao das casa de banho trabalham mais numa hora do que já haviam trabalhado em toda a sua vida, nãopara aquecer mãos, mas pês raços, todo o corpo. Ja cá fora, registam as reportagens de TV em directo, uma adepta quarentona fala para as reportagens "Uma vergonha, mais de uma hora, alí fechados, molhados, parados, já a entrarmos em hipotermia!" ficou para o REC da estação daquela cidade do mais-maior-grande-que-inté, clube conhecido pela sigla vermelha Senhor Lucílio Baptista - o Calabote do sec. XXI, do mundo.

Nova romaria de regresso ao parque de Telheiras, para as viaturas, com mais do mesmo, urros e grunhos, e S-L-B's, S-L-B's. Se estivesse entre seres racionais, tentaria explicar-lhes que as constantes citações ao "Glorioso", mesmo em campos que ele não está presente como tão Benficó-dependentes que são, só demonstra a pequenez de quem tal profere, e engrandece/envaidece os de vermelho. Mas como estava no meio deles, poupei-me.

23:50 PM. A puta da romaria de volta ao parque parecia muito mais demorada, molhada, e custosa de fazer que a anterior na ida. E desta feita, não haveria paragens...

Siga viagem, liga a soufágè!

02:10 AM. Hora de reconforto ao estomâgo que dava horas desde a hora de almoço...

à entrada do self-service da área de serviço de Leiria, "Eisssh, Mas ainda estamos na pontinha?! As camisolas vermelhas são mais que as mães..."

Dois larápios, que haviam sido avistados entre os adeptos e claques portistas ( por sinal, mas fossem benfiquistas, que a merda era toda a mesma) enchem os bolsos com sandes e sumos, e fazem-se à vida, sem mais demoras nem contas... Na longa fila, uns riem-se, outro esfregam os olhos incrédulos se estarão mesmo acordados. Outros dois que igualmente se abastecem, dialogam: "É para pagar?" "Esquece isso, tens via verde, não tens?"

Beijos e abraços, o Mr fica mesmo por aquelas bandas, os restantes, rumam a norte, mais duas horitas ninguém lhes tiraria do pélo.

02:55 AM. Pergunta a mulher com voz de sarcasmo abafada pelos cobertores:
-E que tal, gozas-te?

-"Apanhei a maior molha da minha vida, mas para ver aquela equipa ao vivo, a cores, e em 4 dimensões, tudo vale a pena..."

-"Pois, que te deêm 8 dias de cama..." roga ela.

Siga a rusga! Para baixo das mantas.
03:10 AM: Apagou a "Luz". Enfim.

PS: O autor do post ainda pensou em descrever aqui como é que foi o verdadeiro jogo jogado, em sí, mas, acham que vale a pena?

Comemoram-se 5 anos. Este desempate por GP, foi o quarto-de-hora de futebol mais longo da minha vida. Foi um estado de nervos que me deixaram de rastos. Acabei a festejar com as lágrimas pela cara abaixo. E foi a partir deste dia, quando o meu filho mais velho me viu naquele estado, que ele próprio despertou para o portismo.

O futebol tem coisas f-a-n-t-á-s-t-i-c-a-s, que guardamos para a vida...

O Futebol Clube do Porto ganhou goleou ontem o Vitória de Guimarães, numa partida em que foi melhor o resultado que a exibição, mas o que interessa realçar isto agora, perante tal fome de regressar ao lugar cimeiro?

Se o Porto mereceu ganhar? Mereceu! Se mereceu golear? Nem por isso...

Mas dando uma volta pela blogosfera azul e branca, os adeptos andam esta jornada pelos sete píncaros. Com sorrisos de orelha a orelha. Os mesmos que a semana passada ainda não estavam convencidos.

O futebol é assim, é paixão, e não rima com a razão - costuma dizer-me um amigo, e bem.

O que ví foi um FCP que tinha merecido bem mais golear na semana passada o autocarro do Rio Ave - com maior justiça - do que perante esta muralha de areia no castelo de Guimarães.

O que ví, foi um jogo mais determinado, aguerrido, e desenvencilhado a uma semana atrás, e que foi por tantos criticado derivado ao sofoco até o final, enquanto que este de ontem foi mais do que elogiado, pudera... que ninguém se sentiu em apuros!

Diferenças? Para além de maior determinação do FCP, na jornada passada não benificiamos de erros flagrantes pelos adversários, nem do beneficio da dúvida pela arbitragem. Pelo contrário, ontem o que nos facilitou a vida foi isso mesmo: não nos deparamos com um bem armado autocarro, e pelo menos um golo (o da tranquilidade por B. Alves) benificiou da dúvida, como mandam as regras.

Sempre tive uma calma e confiança neste Porto 2009/2010 inabalaveis. Depois da saida de Lucho e Lisandro, sem contar-mos com Varela e Belluschi aptos, havia que dar tempo ao tempo para ver o Porto de sempre em crescente. Este arranque de campeonato, não foi pior que o do ano passado pelo FCP, a diferença está é na concorrencia... e isso assusta muitos.

E o adepto de futebol portuga não tem paciência para tamanhas mariquices.

O campeonato deste ano tem-me dado um gozo especial de assistir, pois finalmente temos equipas à altura que fazem frente ao Tetra, outrora penta-campeão.

Finalmente corresmos riscos. Finalmente, há mais candidatos. Finalmente.

Tudo coisas raras nos últimos 30 anos. Mas o adepto azul e branco, como qualquer adepto tuga, esta-se marimbando. Bonito no futebol, não é ver jogar - é ver ganhar.

O resto são tremoços e pevides, com uns copos de três pelo meio.

Eu, portista, me confesso: Pois que pequei.

A dama que me acalenta desde sempre na cama, minha bela dulcineia e de sempre apaixonada, parece-me hoje algo farta, balofa, tolhida de movimentos, sem jeito para as boas fodas de outrora. Por sua vez, a vizinha, ah! a vizinha, quando traja aquele seu vestido que tem de tão sensual como de sua cor tem o vermelho, Ah, essa! Com essa sim me perco ultimamente, na minha fome de desejo, que comigo me vejo levado e espreitando pela restea da janela, em pensamentos devassos, gozando, vibrando, excitando, com seus belos e oportunos movimentos, sedutores, traçados indelevelmente por entre as 4 linhas daquele verde relvado.

E não tenho pejo em dize-lo: a galinha da vizinha, está mais farta que a minha. Lustrosa, bonita, por onde passa deixa um traço indelével, e pouco me importa seu aroma de perfume barato espalhado, pois que ainda assim me excita, me deixa de vergonha rosado.

Pernas longas esbeltas, na defesa de piropos e tiradas, que me lamentam. Meio campo bem desempenado, curvilíneo, movimentos da esquerda à direita bem desenhados, de bunda arrebitada. À frente, dois belos seios, empinados, também eles entre seus poderosos movimentos esbeltos, cujos mamilos duros espreitam no relevo da blusa, quais mortíferos ponta de lança.

Mas eís que uma nuvem negra se avista e por alí paira. Afinal a bela vizinha mais não é que um macho! Com estilo másculo, nome divino, chiclete na boca, coisa rasca.

E eis que a repulsa agora me atinge, percebo que ali todos chupam, pois que continuem chupando.
Grito por dentro, acordo, suspiro, eis que foi um sonho ou pesadelo molhado. Ao meu lado a vejo a mesma de sempre, escudeira, fiel, amada, que luta, me dignifica, traja de cores celestiais, que me dá o que eu lhe dou e muito mais. Prometo a mim mesmo que nem em sonhos minha mente tão depresa a atraiçoa, pois que se a galinha da vizinha parece mais farta que a minha, a minha não é a puta da vizinha.
 

Parenteses: recomendo as dissertações pelo futebolês de Eduardo Louro, um

vizinho forte (link) que temos no cosméticas. Os escritos sobre as figuras de estilo usadas no vocabulário do futebol português, aos sábados, para quem gosta apaixonadamente de futebol, seja qual for a cor. 

Afinal o gesto que causou tanta polémica se fosse devidamente explicado até que deveria ser considerado bastante sensato... O homem mais não fez do que juntar-se ao coro. Ele bem tenta todos os dias acalmar a euforia benfiquista, lembrando que a morder-lhe os calcanhares tem o verdadeiro (tetra)campeão...

Começa-mos com o pé esquerdo. Perdemos!

E depois? Quantas vezes já nos erguemos?

Quantas já nos levantamos? Quantas mais ainda perderemos?

• Só quem nunca estremeceu ao ouvir o timbre daquele hino arrepiante;
• Só quem nunca chorou desalmado, com um golo de calcanhar, rejubilante!
• Só quem nunca ficou com o coração cem-a-hora;
• Só! Quem nunca soube o que é andar-se de cabeça à nora;
• Perder o dia desconcentrado enquanto a bola não ruma à proa;
• Só quem vive agarrado ao passado; não sonha; não cria; e nada sua alma povoa...

...não entende a magnitude de ver os seus, de suas nobres vestes reais trajadas.

Azuis e brancas,erguem a bandeira.

Em tempos monarquia, agora, sem eira nem beira.

A esperança polula entre homens dignos e por isso envergam escudo nacional ao peito, invocando. Seu lema: não envorgonhar suas gentes, lutando.

Com um atrevimento conquistador desmesurado dobram cabos das tormentas.

Temerosos. Mas lutam sem medo.Corajosos.

Que se lança pelo mar a dentro, por tubarões do velho continente dominado.

A cada ano, em busca de mais glórias, partem na descoberta, com ímpeto renovado.

Foi por isso que  os próprios mouros antes pré-dominantes se renderam.

Vitória! Venceram.

Primeiro conquistaram o mundo, e vede que agora nasce um luso profundo, em qualquer lado . Existirá coisa igual? 

E conjogou Homem de Mello: "Como não por no Porto uma esperança, se daqui houve nome Portugal?"

AMO-TE, Porto.

«Die Meister, die Besten, les meilleurs equipes, the champions!»

Dedicado à minha fiel mulher de armas, Esperança Vitória, de sua graça.

Porque há amores assim.